Die Libanon-Zeder und die Erinnerung an einen Wald

Die Libanon-Zeder kann vierzig Meter Höhe erreichen; ihre waagerechten Äste breiten sich mit der Zeit zu jener breiten, flachen Krone aus, die einen ausgewachsenen Baum schon von Weitem unverwechselbar macht. Sie wächst nur in der Höhe — zwischen etwa dreizehnhundert und dreitausend Metern, in den Bergen des Libanon, im Westen Syriens und im südlichen Zentralanatolien, wo kühle Winter genug Regen und Schmelzwasser bringen, um einen Baum zu tragen, der Jahrhunderte alt werden kann. Eine verwandte Form auf dem Troodos-Gebirge Zyperns wird meist als eigene Varietät geführt.

Kaum ein Baum trägt so viel überlieferte Geschichte mit sich. Im Gilgamesch-Epos zieht der Held zu einem sagenhaften Zedernwald, der von einem Ungeheuer bewacht wird; spätere babylonische Fassungen der Erzählung verlegen diesen Wald in den Libanon selbst. Auch die hebräische Bibel kehrt immer wieder zum Baum zurück — Salomo lässt Zedernholz für den Tempel in Jerusalem beschaffen, und die Psalmen vergleichen den Gerechten mit einer Zeder, die im Libanon gedeiht. Phönizische Schiffsbauer fällten sie für Rümpfe, die bis nach Ägypten, Griechenland und Rom gelangten; noch heute steht der Baum auf der libanesischen Flagge — die eine Pflanze, die eine moderne Nation ins Zentrum ihres eigenen Wappens gestellt hat.

Diese lange Nutzung hat ihren Preis. Die Libanon-Zeder gilt inzwischen als gefährdet, ihre alten Wälder auf eine Handvoll geschützter Reste geschrumpft — darunter die Zedern Gottes bei Bscharre, ein Reservat, das mehr oder weniger deshalb überdauert hat, weil es seit Jahrhunderten bewacht wird. Die Türkei pflanzt heute über fünfzig Millionen junge Zedern pro Jahr auf einer Fläche von rund dreihundert Quadratkilometern, und Forscher der American University of Beirut haben DNA-Verfahren entwickelt, um schlicht zu bestätigen, dass ein bestimmter Sämling tatsächlich Cedrus libani ist — jung lassen sich verschiedene Zedernarten sonst kaum unterscheiden.

Was im Räucherwerk verbrannt wird, ist ein kleines, unscheinbares Stück desselben Holzes, aus dem einst Tempel und Schiffe gebaut wurden und das einem Epos seinen zentralen Wald gab — ein harziger, trockener, leicht rauchiger Duft, der, und sei es nur aus der Ferne, etwas von einem Baum in sich trägt, der alt genug wurde, um die Reiche zu überdauern, die ihn einst fällten.